Fragmentos de Amalia Bautista

00:02 Dulce Miller 9 Comments

Sei que me estou a afogar, mas ao menos

consigo manter a cabeça de fora.

Por isso, peço-te,

não venhas tu fazer ondas.

Não houve nunca deus, nem virgens, nem santos,

nem ícone que proteja, nem oração que console;

nunca houve milagre ou prodígios,

nem salvação da alma ou vida eterna;

nem mágicas palavras, nem bálsamo eficaz

contra a dor que nunca se atenua;

nem luz do outro lado das sombras,

nem saída do túnel, nem esperança.

Só nos acompanha nesta travessia

um anjo da guarda perplexo que suporta

uma vida de cão igual à nossa.

Conta-me outra vez, é tão bonita

que não me canso nunca de a ouvir.

Repete-me de novo, os dois da história

foram felizes até à morte,

ela não foi infiel, ele nem

se lembrou de a enganar. E não te esqueças,

apesar do tempo e dos problemas,

continuavam a beijar-se cada noite.

Conta-me mil vezes, por favor:

é a história mais linda que conheço.

Ao Fim são muito poucas as palavras

que nos doem a sério e muito poucas

as que conseguem alegrar a alma.

São também muito poucas as pessoas

que tocam nosso coração e menos

ainda as que o tocam por muito tempo.

E ao fim são pouquíssimas as coisas

que em nossa vida a sério nos importam:

poder amar alguém, sermos amados

e não morrer depois dos nossos filhos.

Todos os dias sussurro para mim mesma,

mantém o equilíbrio. Tudo te persegue,

tudo assusta, a tua vida inteira depende

de um frágil fio e de um azar injusto.

A tua vontade não pode grande coisa.

Não percas o pé. Mantém o equilíbrio.

Conduzir mas sem ter um acidente,

comprar massas e desodorizantes

e cortar as unhas às minhas filhas.

Madrugar outra vez e ter cuidado

em não dizer inconveniências,

esmerar-me na prosa de umas folhas

e estou-me nas tintas para elas,

retocar de vermelho cada face.

Lembrar-me da consulta ao pediatra,

responder ao correio, estender roupa,

declarar rendimentos, ler uns livros,

fazer umas chamadas telefónicas.

Bem gostaria de me dar ao luxo

de ter o tempo todo que quisesse

para fazer só coisas esquisitas,

coisas desnecessárias, prescindíveis

e, sobretudo, inúteis e patetas.

Por exemplo, amar-te com loucura.

Há meses que vivo rodeada

por uma substância negra e pegajosa

que invadiu a minha casa. As paredes,

o chão, as janelas e os móveis,

a comida, os livros e a roupa,

o teclado do computador, as plantas,

o telefone… Está tudo impregnado

com esta pez escura, a mesma que respiro

e que me mata pouco a pouco.

Dizem que os venturosos e os néscios

chamam melancolia a esta porcaria

que apodrece o coração e asfixia a alma.

Nunca saberemos se os enganados

são os sentidos ou os sentimentos,

se viaja o comboio ou a nossa vontade

se as cidades mudam de lugar

ou se todas as casas são a mesma.

Nunca saberemos se quem nos espera

é quem nos deve esperar, nem sequer

quem temos de aguardar no meio

de um cais frio. Não sabemos nada.

Avançamos às cegas e duvidamos

se isto que se parece com a alegria

é só o sinal definitivo

de que nos voltámos a enganar.

Deixa que te seduza a dentadinhas,

sente na pele as pétalas de rosa

que sabem ser seus lábios quando quer.

Escuta como chama e como cala,

entrega-te aos seus gestos, à ausência

de gestos, e derrete-te se podes

sem pudor, sem reparos nem vergonha,

perante o seu convite ou face ao teu.

Queima as normas de comportamento

e despedaça a boa educação,

estilhaça os costumes, reabilita

por uma noite ao menos a loucura.

Um último detalhe imprescindível

para que tudo saia em condições:

procura que não seja o teu marido.