Difícil tarefa, essa: de me dizer.

Penso que escrever-sobre-si inscreve-nos na esfera do ser – que “implica uma profundidade quase nunca atingível”. (Mas creio que, às vezes, se pode tocá-la.)

Comunicar o que se é envolve uma intimidade que, na maioria das vezes, prescinde da palavra.

Estou em busca, na busca reiterada e sem-fim (enquanto se vive) de existir. Busco um modo de estar-no-mundo que faça sentido – autêntico – pra mim. E que não me doa tanto (viver e doer têm estado muito ligados na minha experiência, e não sei se isso tem de ser necessariamente assim).

Acho que existem pessoas com o (b)ônus de captar mais profundamente o sentimento (e o absurdo) do mundo. Acho que sou uma delas. Eu me afogo no raso – e espero que isso não soe como falta de modéstia, porque só-eu-sei o quanto me custa. Às vezes acho que a vida é P e eu visto G (ou seria o contrário? Nunca sei dizer se a vida é pouco ou demais pra mim...)

Contra esse absurdo do mundo, agarro-me à arte. Escrever tem sido minha salvação.

E se posso contar com algo fora a palavra, tão fugaz, sinto que esse algo é o que chamam de Amor. O Amor – com todas as suas grandezas e mediocridades, porque humano. Mas que, se inteiro, é salvífico.

Às vezes sinto que sou tão sensível que dizer que “minha sensibilidade está à flor da pele” parece pouco. É como se ela rompesse a “barreira” do corpo e conseguisse tocar diretamente o/no mundo, no Outro, na Coisa. Nada sobrenatural num sentido espiritual/esotérico – talvez um sobrenatural demasiado humano.

Quanto às relações, acredito que a gente não se torna eternamente responsável por aquilo que cativa, porque eternidade não é uma grandeza possível em escala humana. Acho inocente a máxima de Saint-Exupéry, ainda que bonita. Mas se eternidade é impossível, inteireza não. E é assim que sou/estou quando estou/sou com o outro. Não quero me dar de forma fragmentada. Assim como não quero pedaços.

Apesar de todo o pessimismo que sinto propensa, por vezes, a proclamar, tenho uma espécie de fé (que prefiro não chamar de esperança, porque esperança é para os que se conformam) no que está por vir.

E acredito que, se não há caminho certo, tudo o que me resta é a intenção do passo. E a minha intenção é sempre reta.

Psicóloga, graduada em filosofia, aspirante a poeta, musicista...